Ni siqueira Buenos Aires ésta vez
conserva su nostalgia.
En éstos 21 años de escribirme las manos
para regalarme a mitad del día una sonrisa,
un golpe en el alma,
de conservar el otoño y su tristeza,
los abrazos, los amigos,
de valorar los silencios y
las despedidas,
el brillo en los ojos de quienes
guardan su peor historia
para sufrirla en su soledad,
a lo largo de la vida.
Yo por mi parte, sigo siendo
el mismo idiota,
con la sonrisa fragil
y los ojos llenos de lágrimas.
Todavía reconozco mis errores,
y aunque cargo con mis miedos
te pido un abrazo,
y me siento
por un segundo,
inocente y nervioso.

Un segundo antes de que Mayo se acabe,
pareciera que el invierno en Buenos Aires
éste año va a ser horrible y no quisiera
recibirlo sin ante dejar algunas cosas claras.
Me di cuenta, que si me arrancara el alma y me olvidara
que existe, últimamente, supongo que no notaría la diferencia.
Me di cuenta que tengo una sonrisa agradable pero que además
de eso aveces también debería ser sincera.
Y por último, me di cuenta tamabién que sobrevalorizo ciertas cosas
que claramente deberían importarme la mitad de lo que lo hacen.
Espero que éste invierno traiga tiempos de cambio para todos,
yo por mi parte guardo mis primaveras en un libro de Benedetti
y con eso me alcanza para extrañarte de vez en cuando, y sonreir
al fin con sinceridad.

Carta de Mariana a su optimismo.

Te mataste sabiendo que ya no habìa mucho por hacer,
que la mitad de las cosas que alguna vez quisiste
no eran lo que parecìan y no las querìas màs.
Te mataste porque viste que la gente no te valora, ni te conoce y no se preocupò
nunca por mantenerte de pie.
Te mataste, cuando por fìn tuviste la oportunidad de darme la mano para levantarme y volver a empezar y preferiste ver como me arrastraba, cargando desmotivado con mis millones de problemas y complejos.
Te mataste y te importò un carajo dejarme mirando como una parte de mì ya no sonreìa,
ni era mùsica, ni libertad, ni paz, ni nada.
Pero ahora es Abril de nuevo y no es que no te necesite pero el otoño siempre te trae de vuelta,
como si calleras con cada hoja, de cada àrbol, dando paso a nuevas oportunidades.

A diferencia de muchos, yo todavìa exijo mi exagerada libertad, mi parte del mundo y de tu alma, mi instante de calma y mi cielo a medio llorar.
A diferencia de muchos yo todavia cuento los meses, y me lleno de abriles y se me parte el alma con el descanso nervioso de las hojas esperando el invierno, con el vaiven de su caída.

Mi idea, mi concepto de todo, tranquilamente se disputa en dos palabras, libertad y mùsica. Libertad de hacer, de pensar, de querer, de creer (y sobre todo de creer), libertad de sentir, de necesitar, libertad, simplemente para disfrutar lo recibido, el abrazo, el otoño, y valorarlo, siempre. Y mùsica, mùsica para entender los estados de animo, para volverlo todo un poco màs simple.

Afuera, pasando la puerta, el cristal, los barrotes que abrazan a las plantas, pasando los miedos, allá afuera el tiempo corre a ritmo firme, y acá, acá parece no haber tiempo ni motivo por quien valga la pena esperar, antes del miedo, del cristal y de todo, donde el reloj se ríe insoportable.
Que pensaría Jaime si me viera, con tanto miedo, que pensaría, si dijera que quiza me preocupo demasiado.
Pero antes del miedo y del tiempo y de todo, hay quien espera siempre verte bien.
Que pensaría Jaime si nos viera, antes del miedo, antes que todo.



-El texto està basado en una canciòn de Alejandro Filio versionada por Pedro Aznar que se llama "En la sombra del agua", pero èsta vez escrito desde adentro de una oficina.



Yo no lo sé de cierto,
pero supongo
que una mujer y un hombre
algún día se quieren...

Jaime Sabines

Un dìa la mùsica nos va a enseñar a vivir.

Es difìcil entre tanto ruido lograr tener algunas cosas claras, acordarse de como era estar en paz, de como era buscar la calma en el rìo, donde el ùnico sonido que se percibe es tan natural como se pueda imaginar. Es difìcil conservar imagen clara de todo eso, la mùsica no es mùsica si no se valora lo suficiente, y claramente acà todo se valora a la mitad, acà no es musica, no es arte el intento.